«…Знаешь, Дэн. я влюбилась в тебя. Я влюбилась в магию слов, в то, как ты дотрагивался до меня и что говорил, когда дотрагивался. ты утянул меня за собой, как ветер, уносящий семена одуванчика. Я — без воли…ты как стихия.
А может, я еще не знаю, что такое любовь? Может, как раз потому и было все, чтобы я накопила слов для моей дефиниции любви… Вспоминаю. что где-то читала, что любовь — это когда хочешь с кем-то переживать все 4 времени года. когда хочешь бежать с кем-то от весенней грозы под усыпанную цветамы сирени веранду, а летом собирать с кем-то ягоды и купаться в реке. осенью вместе варить варенье и заклеивать окна от холода. зимой — помогать пережить насморк и долгие вечера, а когда станет холодно — топить печь. Знаешь, ты дал мне понять, что любовь, кроме того, что она есть, еще должна быть прекрасной.
Я благодарна тебе за то время, которое было нам дано.»
Эту запись в её дневнике не прочтет никто. Тот, кому это письмо адресовано, не узнает об этом немом крике души. Шепоте разбитого хрустального сердца…
Оставить комментарий